lunes, 25 de agosto de 2014

W.B. YEATS / ALLÁ EN LOS JARDINES DE SALLEY (DOWN BY THE SALLEY GARDENS)


W.B. YEATS

www.dim.uchile.cl/~anmoreir/escritos/yeats.html

William Butler Yeats /jeɪts/ (Dublín13 de junio de 1865 - Roquebrune-Cap-MartinFrancia28 de enero de 1939), poeta y dramaturgoirlandés. Envuelto en un halo de misticismo, Yeats ha sido una de las figuras más representativas del renacimiento literario irlandés y fue uno de los fundadores del Abbey Theatre. También ejerció como senador. Fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1923.





ALLÁ EN LOS JARDINES DE SALLEY (DOWN BY THE SALLEY GARDENS)


Down by the salley gardens my love and I did meet;
She passed the salley gardens with little snow-white feet.
She bid me take love easy, as the leaves grow on the tree;
But I, being young and foolish, with her would not agree.
Allá en los jardines de Salley mi amor y yo nos encontramos;
Pasó por los jardines de Salley con pies pequeños, blancos como nieve.
Me dijo que me tomase el amor con naturalidad, como las hojas que crecen en el árbol;
Pero yo, siendo joven y tonto, no estuve de acuerdo con ella.
In a field by the river my love and I did stand,
And on my leaning shoulder she laid her snow-white hand.
She bid me take life easy, as the grass grows on the weirs;
But I was young and foolish, and now am full of tears.
En un prado junto al río mi amor y yo nos encontrábamos,
Y en mi hombro inclinado ella apoyó su mano, blanca como nieve.
Me dijo que me tomase la vida con naturalidad, como la yerba crece en las presas;
Pero yo era joven y tonto, y ahora estoy lleno de lágrimas.

OLGA OROZCO / NO INVENTO PARA TI UN MISERABLE PARAISO

OLGA OROZCO / 

NO INVENTO PARA TI UN MISERABLE PARAISO



No invento para ti un miserable paraíso de momias de ratones,
tan ajeno a tus huesos como el fósil del último invierno en el desván;
ni absurdas metamorfosis, ni vanos espejeos de leyendas doradas.
Sé que preferirías ser tú misma,
esa protagonista de menudos sucesos archivados en dos o tres memorias
y en los anales azarosos del viento.
Pero tampoco puedo abandonarte a un mutilado calco de este mundo
donde estés esperándome, esperando,
junto a tus indefensas y ya sobrenaturales pertenencias
—un cuenco, un almohadón, una cesta y un plato—,
igual que una inmigrante que transporta en un fardo el fantasmal resumen del           pasado.
Y qué cárcel tan pobre elegirías
si te quedaras ciega, plegada entre los bordes mezquinos de este libro
como una humilde flor, como un pálido signo que perdió su sentido.
¿No hay otro cielo allá para buscarte?
¿No hay acaso un lugar, una mágica estampa iluminada,
en esas fundaciones de papel transparente que erigieron los grandes,
ellos, los señores de la mirada larga y al trasluz,
Kipling, Mallarmé, Carroll, Eliot o Baudelaire,
para alojar a otras indescifrables criaturas como tú,
como tú prisioneras en el lazo de oscuros jeroglíficos que las ciñe a tu 
          especie?
¿No hay una dulce abuela con manos de alhucema y mejillas de miel
bordando relicarios con aquellos escasos momentos de dicha que tuvimos,
arrancando malezas de un jardín donde se multiplica el desarraigo,
revolviendo en la olla donde vuelven a unirse las sustancias de la separación?
Te remito a ese amparo.
Pero reclamo para ti una silla en la feria de las tentaciones;
ningún trono de honor,
sino una simple silla a la intemperie para poder saltar hacia el amor:
esa gran aventura que hace rodar sus dados como abismos errantes.
El paraíso incierto y sin vivir.


Canto XVI De: Cantos a Berenice

sábado, 23 de agosto de 2014

DAVID WAPNER / EL AGUA

DAVID WAPNER

EL AGUA




Gaber Jalil, mi vecino de habitación, un chico palestino de unos 17 años, de una aldea vecina a Hebrón, rompió el vidrio de una puerta de un puntapié, y aquí está, en este hospital. El padre, de la bronca, no estuvo el día de la operación, y tampoco su madre. El camillero, un hombre uzbeco que entiende cuatro lenguas, trata de convencerlo de que coma. Viene Sara, una chica palestina, enfermera, y un muchacho del personal de limpieza, también palestino, pero no, el chico no come. Sí, pide fumar, y el uzbeco le cuenta de lo importante de comer después de una operación. Le pregunta sobre su casa, su familia, su aldea, y Gaber Jalil, en una mezcla de hebreo y árabe, le dice unas pocas cosas esenciales: no quiere beber de otra agua que no sea la de su aldea, la única comida que desea es faláfel, y un hermanito suyo de seis años está preso.



(desde el hospital, desde una internación, desde la guerra )






sábado, 16 de agosto de 2014

EDUARDO LIZALDE / LAMENTACIÓN POR UNA PERRA / EL SEXO EN SIETE LECCIONES

EDUARDO LIZALDE




LAMENTACIÓN POR UNA PERRA 
IV

No se conforma con hincar los dientes
en esta mano mansa
que ha derramado mieles en su pelo.
No le basta ser perra:
antes de morder
moja las fauces
en el retrete.




LAMENTACIÓN POR UNA PERRA 
III


Muerde la perra
cuando estoy dormido;
rasca, rompe, excava
haciendo de su hocico una lanza,
para destruirme.

Pero hallará otra perra dentro
que gime y cava hace veinte años.


LAMENTACIÓN POR UNA PERRA 

I

También la pobre puta sueña.
La más infame y sucia
y rota y necia y torpe,
hinchada, renga y sorda puta,
sueña.

Pero escuchen esto,
autores,
bardos suicidas
del diecinueve atroz,
del veinte y de sus asesinos:
sólo sabe soñar
al tiempo mismo
de corromperse.

Ésa es la clave.
Ésa es la lección.
He ahí el camino para todos:
soñar y corromperse a una.








El sexo en siete lecciones

1.

 Gozo y tortura
que el Tártaro yel Cielo
-uña de carne- desempeñan.

Al sexo y su desorden milagroso,
a su perfecto matrimonio; ,
de beso y abrelatas, sucumbimos.

A la gloria del sexo,
a su desenfrenado latrocinio,
su avaricia impecable,
alto, cedemos.
* * *

2.

 Y por estar a flote,
por ser la superficie de la espuma en la piel,
por ser lo más visible y general,
por ser el más común lugar del paraíso visitado,
el sexo, lo evidente,
lo que a todos iguala,
lo esencial-sabia era Eva,
ingenuo Segismundo-,
por ser el sexo algo tan real,
lo único real acaso,
sólo se existe y vive a su merced.

No es reducible el sexo a números ni a ciencia,
no es cosa comprensible,
no es natural ni humano
y la divinidad lo desconoce.

Lo real no está sujeto a inquisición.
* * *

3. 

El tiempo escaso por costumbre
y, por la costumbre, frágil,
no basta para el amor
y es demasiado para el sexo.

Pero si en sexo se midiera el tiempo
si el sexo -el gozo, mejor dicho- fuera
una unidad de tiempo,
sería la más pequeña
que el reloj pudiera imaginar,
la apenas registrable,
el átomo del tiempo.
* * *

4.

 Ni el denodado goce de los cuerpos,
ni el carnívoro roce de las bocas,
ni las fieras sensuales de los dedos,
ni las mejillas ardorosas,
ni el sudor refrescante de los pechos
-su rima encantadora-,
ni el tacto delicioso de los muslos,
ni la plata del pubis,
ni las caudas azules y viriles,
son suficientes para el sexo.

La plena saciedad misma, no basta.
Lacios los cuerpos tras el goce, exhaustos,
bebidos uno a otro hasta las plantas,
sueñan, despiertos, con el sexo.
Sólo han probado, sólo empiezan a hervir.
La saciedad más absoluta
es siempre, apenas, el principio.
* * *

5.

 El cuerpo es siempre virgen para el sexo.
El cuerpo siempre, Paul, recomenzando.
Y el cuerpo eterno, el fiero eterno cuerpo
muere antes que el sexo.
* * *

6.

 Y nada de que el sexo
sólo con amor es sexo.
El sexo es siempre amor,
nunca el amor es sexo.
El amor no es amor,
el sexo es el amor.
No hay sexo sin amor
pero hay amor sin sexo, y no lo es.
Todo amor sin sexo es corruptible.
Sólo una advertencia:
es ya desgracia conocida
que el sexo y el amor no sean posibles
sino con personas,
con almas y con cuerpos de cuatro dimensiones,
con seres existentes,
y nunca con fantasmas o sombras pasajeras,
mucho menos con plantas o gallinas.

7 (y última).

 El sexo es una cosa
que se embellece cuando se la mira.
Y la prostitución es su magnífico revés,
su negación perfecta,
su ausencia depresiva.
El sexo es este Dios moldeado
por su más portentosa y vil creatura.









El tigre real, el amo, el solo, el sol...

El tigre real, el amo, el solo, el sol
de los carnívoros, espera,
está herido y hambriento,
tiene sed de carne,
hambre de agua.
Acecha fijo, suspenso en su materia,
como detenido por el lápiz
que lo está dibujando,
trastornada su pinta majestuosa
por la extrema quietud.
Es una roca amarilla:
se fragua el aire mismo de su aliento
y el fulgor cortante de sus ojos
cuaja y cesa al punto de la hulla.
Veteado por las sombras,
doblemente rayado,
doblemente asesino,
sueña en su presa improbable,
la paladea de lejos, la inventa
como el artista que concibe un crimen
de pulpas deliciosas.
Escucha, huele, palpa y adivina
los menores espasmos, los supuestos crujidos,
los vientos más delgados.
Al fin, la víctima se acerca,
estruendosa y sinfónica.
El tigre se incorpora, otea, apercibe
sus veloces navajas y colmillos,
desamarra
la encordadura recia de sus músculos.
Pero la bestia, lo que se avecina
es demasiado grande
-el tigre de los tigres-.
Es la muerte
y el gran tigre es la presa.



Poeta, narrador y ensayista  mexicano nacido en Ciudad de México en 1929.
Estudió Filosofía y música en la Universidad Nacional Autónoma de México. 
Es uno de los grandes exponentes de la actual poesía mexicana.

  
Hizo parte del grupo poético fundado en compañía de Enrique González Rojo y Marco Antonio Montes de Oca. 

Su obra poética  iniciada con 

"La mala hora" en 1956, fue seguida por otras publicaciones entrelas que se destacan, 
"Cada cosa es Babel" 
en 1966, 

"El tigre en la casa" en 1970, 
"La zorra enferma" en 1974, 
"Caza mayor" en 1979, 
"Tabernarios y eróticos"
 en 1989, 

"Rosas" en 1994  y
 "Otros tigres"  en 1995. 
En 1984 le fue concedida la beca de la Fundación John Simon Guggenheim. 
Su obra ha sido distinguida con importantes galardones: el Premio Xavier Villaurrutia  en 1969, el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes en 1974, el Premio Nacional de Lingüística y Literatura en 1988,  yel Premio Iberoamericano de Poesía Ramón López Velarde en 2002. 

jueves, 14 de agosto de 2014

LA VIDA ANTERIOR / el cine que me gusta

LA VIDA ANTERIOR /
 Una película basada en la novela LA MAESTRA DE CANTO de Silvia Arazi








La vida anterior es una película argentina de género drama-musical, de 2013 dirigida por Ariel Broitman1 y protagonizada por Elena RogerSergio Surraco y Esmeralda Mitre.2 Se estrenó en Argentina el 18 de abril de 2013.3
Ana (Elena Roger), una aspirante a cantante de ópera y Federico (Sergio Surraco), un músico y pintor frustrado con deseos de consagrarse y trascender, llevan pocos años de matrimonio. Todo marcha bien, con la normalidad de la rutina, hasta que surge la repentina y azarosa llegada de Úrsula (Esmeralda Mitre) a sus vidas para modificarlas para siempre.
Actuación memorable de 








Con  la actuación de ELENA ROGER 

Elena Roger (BarracasBuenos AiresArgentina27 de octubre de 1974) es una cantante, bailarina y actriz argentina. Es conocida internacionalmente por haber sido elegida por Andrew Lloyd Weber para interpretar el papel de Eva Perón en la óperamusical Evita en el reestreno de la obra en Londres en 2006 y en el del 2012 en Nueva York. Es conocida también por haber ganado, en 2009, el Premio Olivier a la Mejor Actriz en Obra Musical por su actuación protagónica en "PIAF" (pieza teatral basada en la vida de la cantante francesa Édith Piaf).

Y de ESMERALDA MITRE


viernes, 8 de agosto de 2014

FABIÁN SAN MIGUEL / HACIENDO NADA


FABIÁN SAN MIGUEL



HACIENDO NADA

                                                            "...escriben doblados sobre palabras
                                                             y saben que las palabras se inventaron
                                                              porque nada era nada." 
JACK KEROUAC



He pasado toda la tarde
escuchando talking heads
leyendo a kerouac on the road


dentro de esta habitación
las luces de las calles
abren lesiones
en la intensidad del encierro


es un primero de año lluvioso
en el que las cosas
no consiguen
su forma precisa


los ojos se tensan

y en la inquietud de las sombras
crecen como pequeños genitales
eléctricos


afuera
hay una fiesta
en algún sitio


una sinfonía hecha a dentelladas

que parece demostrar
que la ciudad
no ama ni odia

sólo permanece

cuando me acerco a la ventana

como un cuerpo resignado
tras descubrir
en el mismo inefable
que produce el movimiento


el origen de su detención

en esta fijeza pronunciada
que me invade después
de haber pasado la noche
escuchando talking heads
y leyendo a kerouac
on the road


mientras un viento solitario
sacude los vidrios
y frasea el eco
de un gorgoteo en la cocina


dentro de esta habitación

una cascada de visiones
se transforma
en un extenso animal
de "prosas cortadas":


cuerpos negros
en una superficie
blanca


eso es todo
no hay plegarias.





FABIÁN SAN MIGUEL 

Nació en Lomas de Zamora, provincia de Buenos Aires, Argentina . (1964- 2013). 
Publicó los libros de poemas Perros de la Belleza, Ediciones Ultimo Reino, en 1996; y Sueño 800 (que recibió el Subsidio a la Creación Artística de la Fundación Antorchas en 2002), Ediciones La Bohemia, en 2003. 
Publicó además el libro de investigación histórica 90 años. Presencia aragonesa en Buenos Aires. 1915-2005, Edición del Gobierno de Aragón, España, en 2005. 
Formó parte de La Casa de la Poesía de la Secretaría de Cultura del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires y de la Casa Nacional de la Poesía de la Secretaría de Cultura de la Nación Argentina. En ese marco organizó y coordinó los Festivales Internacionales de Poesía de la Ciudad de Buenos Aires (1979) y de la Argentina (2001), así como actividades relacionadas con la difusión de la poesía en varias provincias. 



jueves, 7 de agosto de 2014

MARÍA MASCHERONI / sólo los hombres....

MARÍA MASCHERONI




sólo los hombres permanecen inmóviles innumerables días con sus noches
                                                                                          y quieren vivir      




de EL CANSANCIO DE LOS HIJOS
               hilos editora





foto de María Mascheroni



















martes, 5 de agosto de 2014

LIBROS QUE MATAN . LOS JUEVES en Canal ( á )

HOY, HOY, HOY
EL PRIMER PROGRAMA ES FUNDAMENTO DEL CICLO: "DEL ASESINATO COMO UNA DE LAS BELLAS ARTES", DEL ROMÁNTICO THOMAS DE QUINCEY. CON FERNANDA GARCÍA LAO Y MARÍA INÉS KRIMER (APELLIDO PERFECTO PARA LA OCASIÓN)


 Conduce : Silvia Hopenhayn 








domingo, 3 de agosto de 2014

MARCELO SARACENO / LUCES

MARCELO SARACENO

LUCES








                ........................................

sobre alas
de eternas mariposas navego
sacudiéndome al alba 
la noche de encima

                .............................................. fragde Mariposas del alba












                                           ***************************








           ....................................

efímera
y sutil forma
de poder ver las cosas
guardando pétalos sostenidos por los años
de infinitas vidas posibles nombradas en una sola flor

......................................... frag.de Pétalos









                                        ****************************







Saltimbanqui




...y me refugio
en el anonimato de tu sexo toda la noche
dejándote en parte de pago
unos gramos de mi ruina
medio atado de cigarrillos
y un Dios ausente










                                      **********************************



Marcelo Saraceno :(1969) Avellaneda, Pcia. de Buenos Aires.
Libros publicados: 
Memorias en el agua (1998)
Poemas del adivino (2003)
Poemas de acá nomás ( 2009)
Destino: Mi nombre ( 2012)








sábado, 2 de agosto de 2014

ALICIA GALLEGOS / ella me mira desde lo alto de una tarima brillante

ALICIA GALLEGOS / 
ella me mira desde lo alto  de una tarima brillante




tengo las manos manchadas
de mentiras
huellas
de cuerpos
obsesión

desafíos
que algunos  músicos conocen
buscan siempre
ese acorde
que logra  
éxtasis 
delirio
los mejores sonidos en los grandes estadios
o en balcones oscuros
cicatrices
hechas por  caricias 
de  collares y  cuero 
 y púas restallando 

sobre mi cabeza
la risa negra 
del látigo del Padre Jonny

no hay aquí  
alguien que me apruebe
o confíe en la belleza
de mi alma

ella me mira desde lo alto 
de una tarima brillante
haré de cuenta

que su exceso no me duele







foto : Alicia Gallegos

viernes, 1 de agosto de 2014

VIKY FRÍAS / cuatro poemas

VIKY FRÍAS / 

cuatro poemas 
de su libro PENSAMIENTOS PEQUEÑOS






AMOR PUNTUAL

 Cuando dices que me amas, ¿qué amas?
                            Yo no soy, voy siendo.
                          ¿En qué punto de mi ser
                                      te has detenido ?


         CUERDAS Y LOCAS

                       Eres una loca
          que estira mis cuerdas
                                más allá
              de sus posibilidades.



CONSERVAS

En mi alto vacío interior
conservo
frutos dulces
de antiguas cosechas.



SOÑAR CONTIGO

Quisiera saber
por qué solo me dejas
soñar contigo a gusto, 
pero no dormir.